Programa de Radio "Mi Identidad"

Hola amigos, les invito a escuchara el programa radial TU ESPACIO el próximo sábado 21 de Noviembre a partir de las 8:15 a. m. horario de México Centro, pues tendremos invitado a un descendiente del compositor de un corrido musical que ha puesto el nombre de mi pueblo en otros puntos del planeta.

De igual forma tomaremos el tema de a identidad Allendense y pues para que conozcan un poco de mi tierra...

Espero y les entusiasme escucharnos, los esperamos en la siguiente dirección el próximo sábado:

Esación de Radio

Atte: Martín Gvevara

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Arnulfo González Muñoz un joven de 21 años, consagró su nombre gracias a un corrido compuesto en su honor que narra los hechos trágicos que le dieron muerte.

El compositor original es Narciso Zapata, quién vivió en el tiempo de los hechos y que distribuyó su composición a manera de panfleto entre los ciudadanos de Allende, Coahuila, lugar donde se originó el suceso.

La gente cantaba el corrido en las bohemias pueblerinas, hasta que salto a la fama al ser interpretado por gente famosa de México. El derecho legal de la obra suscitó un error público al autonombrarse como compositor el cantante norteño conocido como “Piporro” por el hecho de que este interprete nació en Allende, Nuevo León, sin embargo un ciudadano del real Allende de esta historia desmintió al sujeto en un programa televisivo a nivel nacional y se aclaró el asunto.
Pero ¿qué hace celebre a este corrido?

Pues narra la historia que la tragedia marcó a este pequeño poblado pues un soldado altanero por su grado y condecoración trató de “bajarle” la novia al joven Arnulfo González, llegando al enfrentamiento de hombre a hombre defendiendo su derecho, ambos cayeron y el pueblo enardeció a favor de su paisano, dónde los ánimos se caldearon teniendo que evacuar al regimiento de soldados para no provocar un enfrentamiento con los civiles de Allende, Coahuila.

Existe en la actualidad un libro en honor a Arnulfo González escrito por Álvaro Canales, en lo particular no lo recomiendo, pues viene siendo una copia de los datos expresados con anterioridad en la “Dioramica” de Canuto Muñoz Mares y datos en el libro “Allende, Manantial de mis recuerdos” de Juan José González Dominguez. Así que recomiendo lean estos dos últimos libros para detallarse de la historia de nuestra leyenda “Arnulfo González”

Este próximo sábado 21 de Noviembre de 2009, tendremos de invitado en el programa “TU ESPACIO” transmitido por la Radio XEVD a las 8:15 a.m., a un descendiente del autor del corrido, el Profr. Jesús Zapata García, quién estará platicando de la leyenda y de la identidad allendense.

Nueva Crítica en el Blog De CF de la Nave

Una nueva entrega de los Archivos CF, una revisión de "Bóvedas De Acero" de Isaac Asimov que no le va a gustar a los fanáticos:

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Los espacianos, especie de comisarios galácticos pacifistas (si eso es posible), se empeñan en domar las costumbres de los terrestres interfiriendo con drogas para que asimilen sus puntos de vista, manejos e ingerencias económicas para quebrar su conducta con el fin de que salgan y se expandan por el universo ya que ellos han llegado a su límite y esa incapacidad por expandirse sea la única crítica que se le hace a estos nuevos hombres, donde el lema “el fin justifica los medios” o “el sufrimiento de unos pocos es necesario y justificable si es por el bien de toda la humanidad” se hace relevante, y es en ese pensamiento atroz donde tengo que estar en desacuerdo, ya que se acerca mucho a la visión fascistoide que ha permitido que la humanidad continué en la inequidad constante (ayer, hoy y mañana), que permite a iluminados manejar las vidas de muchos ajustando la sociedad para mantener una clase gobernante enquistada en sus cotos de poder… un verdadero asco el amigo Asimov en cuanto a ideología.

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Si querés leer la nota completa clickeá en el link siguiente:

http://sci-fics.blogspot.com/2009/11/manipulaciones-peligrosas-en-el.html

Problema XXX de Aristóteles - Justificación de la melancolía

Nota Del Coordinador: Si bien no he leído el libro al que hace mención este post, hecha un poco de luz con referencia a "Bilis Negra", la nota fue extraída de:

http://marianajaramillo.blogspot.com/2009/04/el-hombre-de-genio-y-la-melancolia.html

parece un tema interesante, aunque al terminar de leer el artículo me surgieron dos preguntas que en definitiva : ¿cuántos estúpidos creerán que su tristeza es un rasgo de genialidad y no una pose? ¿los sucios justificaran sus postulas y no irán al medico a curarse sus hongos?

El Hombre de genio y la melancolía Problema XXX de Aristóteles: este señor si lo sabía todo.

Esta fue mi última lectura. Un libro corto y revelador, chistoso y maravilloso. una edición de Editorial Acantilado con prólogo y

notas de Jackie Pigeaud, traducción de Cristina Serna y revisión de Jaume Pórtulas.

El prólogo del libro es maravilloso porque orienta y contextualiza muy bien el problema que tratará Aristóteles en su texto. Explica sobre los personajes que el autor consideró genios o excepcionales, además de conceptos fundamentales para el problema XXX como la Bilis Negra que es un concepto hipocrático pero que Aristóteles, supongo que por su padre médico, conocía muy bien.

Luego de un prólogo tan orientador leer al propio Estagirita no es tan difícil. En la parte del libro que es directamente el Problema XXX, la edición es bilingüe griego-español. La traducción trata de ser lo más apropiada posible y tiene unas al pie que en lugar de distraer, como lo hacen muchas, se ocupan de complementar, ampliar y contextualizar.

Luego de describir como está estructurado el libro, paso a dar mi opinión ya declararme fan de Aristóteles, a considerarlo casi un profeta de lo que hoy es la semiología psiquiátrica, la psicología y el comportamiento humano.

Lo que plantea en el Problema XXX tiene que ver con la pregunta de por qué los seres excepcionales o geniales son melancólicos. Ari, con confianza, supone que la melancolía es característica de los seres especiales. En su texto explica entonces que seres como Belerofonte (nombre bellísimo como para un hijito, y es en serio)Heracles o Áyax que sufrieron de úlceras en la piel de locura, epilepsia y buscaron la soledad eran seres destacados y excepcionales. Las personas geniales tienen ese carácter melancólico porque en ellos predomina la bilis negra, una sustancia que esta en el cuerpo humano, sensible al viento y a la temperatura como el vino. La melancolía y la genialidad están relacionadas con la bilis negra. Aristóteles explica cómo funciona la bilis negra haciendo una comparación con el vino. La bilis negra puede producir no sólo melancolía sino otros estados como locura, osadía, charlatanería o agresividad. La bilis negra cambia según la temperatura si es fría o caliente, si está o no en contacto con el aire, su efecto en el comportamiento es diferente.

Aristóteles oficia como un profeta de la psicología ya lo dije, pues empieza a tocar una serie de conceptos como la locura, distimia y otros que están clasificados hoy en día como trastornos de estado de ánimo. Es él quien empieza a hablar de eso a preguntarse y a conceptualizar.

El estagirita (que es de Estágira) habla de la melancolía no como una enfermedad sino como una condición del carácter con la que hay que vivir . No es fácil entonces ser excepcional es maravilloso pero doloroso, la melancolía es el precio que hay que pagar por ser un genio en algo. Así las cosas, quien sea genial es melancólico pero no quien sufre de melancolía es genial pues a la melancolía se puede llegar a través del vino, por ejemplo, sin que eso implique genialidad.

Hay enfermedades relacionadas directamente con la melancolía como la epilepsia o enfermedad sagrada y la aparición de úlceras en la piel, así como las enfermedades ventosas, no solo la de los pulmones sino las que tienen que ver con lo flatos. Si la bilis negra se acumula cerca al estómago y es caliente ocurren los flatos. Este señor si es un genio, elevar el pedo, el banal, simple y hediondo pedo a ser una característica del ser melancólico es ya saberlo todo, ser como ya dije, un profeta.

Aristóteles entonces dice que al enfermedades de los flatos tiene que ver con la melancolía porque la bilis negra está relacionada con el aire que la modifica así que si usted, amigo lector, sufre de flatulencias o pedorrera , no lo oculte es ud excepcional.

Aristóteles se ocupa en este problema de definir a seres excepcionales a partir de la observación y explicación de los comportamientos de hombres geniales como Patón, Sócrates, Empédocles entre otros. Así el griego, sistematiza una serie de comportamientos humanos. Formula una semiología para el ser excepcional, una lectura de conductas y síntomas que lo llevan a hablar del comportamiento del carácter, la personalidad y las emociones. Es tal vez el primero, de la mano de Hipócrates, quien se aventura a explorar la emoción y relacionarla con la fisiología. El primero que habla del ánimo, de la tristeza, de la locura, es el quien sienta las bases para la psicología.

Es en este problema XXX que Aristóteles habla de la relación entre la poesía y la creatividad, la relación entre la bilis negra y ciertas enfermedades según el lugar del cuerpo donde la bilis negra se deposite. Un texto fascinante y sin duda revolucionario y visionario para su época a punto de que yo hoy, lo considero fundacional para la psicología.

Me enfrenté a un gran texto que me divirtió y me asombró. Los griegos fueron la semilla de todo y Ari es grande. un gran recomendado que los hará pensar.

Mi gran conclusión sin modestias, sino atendiendo a las descripciones aristotélicas formuladas en el Problema XXX soy excepcional: epiléptica, sufro de úlceras en la piel y de distimia.

Por favor si tienen la oportunidad leánlo.

Correo y una nueva página para recomendar

Hola Lorenzo

Te escribo para felicitarlos por su sitio del Talle Literario LA NAVE FUE Y VOLVIO. Hemos seguido con interés vuestro concurso de microrelatos que tan eficiente han organizado con altos resultados tanto de contenido como estéticos.

Nosotros somos un taller literario de la ciudad de Córdoba que recién ahora, en setiembre hemos

comenzado con un sitio similar al de ustedes ( www.ustedescribe.com.ar)

En el mismo hemos publicitado vuestro concurso como una de nuestras primeras elecciones.

Realmente viendo todo lo que ustedes han logrado son una inspiración y modelo a seguir para nosotros que transitamos nuestros primeros pasos.

Te felicito y hago llegar por tu intemedio nuestro aliento a todos los miembros del taller.

Te pido que en lo posible nos agreguen a vuestros enlaces recomendados para darnos a conocer ya que por ahora nadamos casi en el anonimato.

Muchas gracias y si quieren, cuentan con tiempo, pasen a nuestro sitio para leer algunas de nuestras producciones.

Además los felicito por su ciudad Río Gallegos que tuve el gusto de conocer ya que tengo parientes allí cerca de la ría y la pasé muy bien.

Un abrazo

Fernando Daniel Rocha

Muestra de futuros pintores

La muestra fue en el Complejo Cultural a fines de Octubre.

Sachi

La Soledad... - Chus Canal

Dicen que la soledad es mala consejera. Yo no se lo que es estar sola.

Cuando salgo de mi casa saludo a todos " hasta luego ", " buenos dias ". No se lo que es la soledad, la verdad.

Dice mi madre " Que el buey solo bien se lame " me lo dijo hace muchos años pero yo creo que el hombre y la mujer no han nacido para estar solos.

Aunque sigo pensando que la soledad a cierta edad es una buena compañera.

Yo he nacido para estar sola, eso lo se hace muchos años, incluso me han escrito una canción se titula "Triste y sola", que se le va a hacer, pero como escribi en otra ocasion en esto de la soledad tiene que ver mucho los dioses traicioneros, porque ellos nos separaron hace muchos años para que nos pasemos el resto de nuestra existencia buscandonos. Yo creo en el destino y en los hados, yo creo en muchas cosas porque las he visto y no veas las cosas que he visto.

¿Cuál es el mejor cuento corto del mundo? - Propuesta del Taller

Julio Cortázar
(1914-1984)

Continuidad de los parques
(Final del juego, 1956)

Había empezado a leer la novela unos días antes. La abandonó por negocios urgentes, volvió a abrirla cuando regresaba en tren a la finca; se dejaba interesar lentamente por la trama, por el dibujo de los personajes. Esa tarde, después de escribir una carta a su apoderado y discutir con el mayordomo una cuestion de aparcerías, volvió al libro en la tranquilidad del estudio que miraba hacia el parque de los robles. Arrellanado en su sillón favorito, de espaldas a la puerta que lo hubiera molestado como una irritante posibilidad de intrusiones, dejó que su mano izquierda acariciara una y otra vez el terciopelo verde y se puso a leer los últimos capítulos. Su memoria retenía sin esfuerzo los nombres y las imágenes de los protagonistas; la ilusión novelesca lo ganó casi en seguida. Gozaba del placer casi perverso de irse desgajando línea a línea de lo que lo rodeaba, y sentir a la vez que su cabeza descansaba cómodamente en el terciopelo del alto respaldo, que los cigarrillos seguían al alcance de la mano, que más allá de los ventanales danzaba el aire del atardecer bajo los robles. Palabra a palabra, absorbido por la sórdida disyuntiva de los héroes, dejándose ir hacia las imágenes que se concertaban y adquirían color y movimiento, fue testigo del último encuentro en la cabaña del monte. Primero entraba la mujer, recelosa; ahora llegaba el amante, lastimada la cara por el chicotazo de una rama. Admirablemente restallaba ella la sangre con sus besos, pero él rechazaba las caricias, no había venido para repetir las ceremonias de una pasión secreta, protegida por un mundo de hojas secas y senderos furtivos. El puñal se entibiaba contra su pecho, y debajo latía la libertad agazapada. Un diálogo anhelante corría por las páginas como un arroyo de serpientes, y se sentía que todo estaba decidido desde siempre. Hasta esas caricias que enredaban el cuerpo del amante como queriendo retenerlo y disuadirlo, dibujaban abominablemente la figura de otro cuerpo que era necesario destruir. Nada había sido olvidado: coartadas, azares, posibles errores. A partir de esa hora cada instante tenía su empleo minuciosamente atribuido. El doble repaso despiadado se interrumpía apenas para que una mano acariciara una mejilla. Empezaba a anochecer.
Sin mirarse ya, atados rígidamente a la tarea que los esperaba, se separaron en la puerta de la cabaña. Ella debía seguir por la senda que iba al norte. Desde la senda opuesta él se volvió un instante para verla correr con el pelo suelto. Corrió a su vez, parapetándose en los árboles y los setos, hasta distinguir en la bruma malva del crepúsculo la alameda que llevaba a la casa. Los perros no debían ladrar, y no ladraron. El mayordomo no estaría a esa hora, y no estaba. Subio los tres peldaños del porche y entró. Desde la sangre galopando en sus oidos le llegaban las palabras de la mujer: primero una sala azul, después una galería, una escalera alfombrada. En lo alto, dos puertas. Nadie en la primera habitación, nadie en la segunda. La puerta del salón, y entonces el puñal en la mano, la luz de los ventanales, el alto respaldo de un sillón de terciopelo verde, la cabeza del hombre en el sillón leyendo una novela.

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La propuesta es que compartan los relatos que les volaron la cabeza. Este es uno de los que más me gustó a mí. Suban el suyo y sino mandenlo a lorenzopablo10@yahoo.com.ar

Yo también fuí canillita - Sachi

La primera vez, muy temprano me dieron quince diarios para repartir, día tranquilo, caminé por cualquier lugar, sin saber donde ir, que parada o esquina.

Era una necesidad inmediata, y, en situaciones... límite, no hay que escoger cuando no se consigue trabajo.

Y, como caminaba, llegué muy cansado ese día.

Los dias se hicieron semanas, las semanas se convirtieron en meses, y después mas de una década.

Empeze a tener clientes fijos, algunos temporales, tuve dos esquinas fijas, una de ellas perdí, como un árbol veía pasar las estaciones, vientos, lluvia, frío, mucho calor, saludos de conocidos, también mucho desprecio o indiferencia.

Conoci el movimiento de la ciudad, el vaivén de una lata empujada por el viento, el revoloteo de las hojas de Abril, la nieve caer, los pibes de la escuela, las calles vacias en un feriado.

Y... las charlas con la gente, el almacenero, el panadero, una maestra o simple ama de casa y unos mates de vez en cuando en un taller mecánico.

Hasta hace un poco mas de doce meses vendia diarios, hoy no.

La paga no era buena, si tenía mucho valor juntar peso por peso y ahorrar que me sirvió de mucho.

Aunque no es buen visto por la sociedad vender diarios como un abogado o profesor, el canillita es respetado por su trabajo de servir.

Fui Canillita entre 1996 a 2008.

Sachi

Mendoza - Presentación de Audiocuentos de Daniel Poxner

Imagen 24 de Sachi

Rojas - por Adrián Tanus

La preceptora nos pidió que, sentados, esperásemos a la nueva profesora. Los más bravos se pararon y alguno hasta se animó a tirar un bollo de papel. Las chicas siguieron con sus charlatanerías y los del fondo comenzaron a golpear sus escritorios con ritmo murguero. Le comenté a mi compañero de banco que la suplente sería la salvación, nadie podía ser tan implacable como Rodríguez, el profesor titular de biología, a la hora de una prueba: con unos buenos machetes podría alcanzar el nueve que necesitaba para no llevarme la materia a diciembre.
- Alumnos, de pie, la señora Rojas.
El silencio irrumpió en el aula una vez que la puerta estuvo abierta. Tenía el cabello negrísimo, largo casi hasta la cintura, la piel blanca como una perla y los labios pintados de un rojo carmesí que hacía juego con las enormes flores estampadas en su vestido beige. El golpeteo de sus tacos contra el piso la acompañó hasta que estuvo parada al frente de la clase. Una voz grave y melódica quebrantó aquel mutismo.
- Soy la profesora suplente de biología, mi nombre es Miriam Rojas, vamos a estar juntos hasta fin de año y espero que nos llevemos bien. Pueden sentarse.
Las chicas se miraron con gestos incrédulos de tener frente a sí a una mujer tan bonita. Algunos varones se patearon por debajo de los bancos, otros no necesitamos siquiera hacer una mueca.
- Es la viuda de la vuelta de la canchita –pensé en voz alta -. La conozco, esta mina a mi viejo lo tiene loco – le susurré a boca torcida a mi compañero, aprovechando el barullo que todos hicieron al sentarse.
No lo podía creer. A la tal Rojas, en el entretiempo de un partido en la sociedad de fomento, mi viejo le dijo un piropo y la mina se dio vuelta y le pegó un cachetazo; pude ver todo desde la puerta del club, pero para que mi viejo no se sintiera mal, jamás le confesé que había presenciado aquella escena. Más de una vez la había visto en las cercanías de la canchita, y siempre me llamó la atención el blanco níveo de su piel y la tersura de sus piernas. Mi vieja, a la que no se le escapa nada, me dijo un día que la cruzamos cerca del Vélez.
-¿A vos también te parece linda esa señora, no? A tu papá ya lo agarré mirándola desde los ventanales del club. Hace poco enviudó y creo que es profesora o algo así.
Cuando la preceptora anunció que Rodríguez había pedido licencia por enfermedad, todos sentimos un gran alivio. A pocos les interesó la gravedad de lo que padecía; lo realmente importante era que a la hora de rendir el examen de fin de año iba a ser otra persona, y no él, quien estuviese al frente del aula.
De nuestro convaleciente profesor de biología podían destacarse muchas cosas: los impecables trajes, el brillo de cada una de las hebillas de su maletín de cuero, su portentosa voz, la claridad para explicar la lección de turno o la templanza para decirle a cualquiera que no tenía la menor idea de lo que estaba hablando, pero sin duda su condición más destacable era la sagacidad que tenía para darse cuenta que uno se estaba copiando.
Cuando Rodríguez tomaba una prueba caminaba entre las filas de bancos simulando examinar su corbata, estudiar las manchas de humedad del techo o contabilizar las baldosas del piso, pero todos sus sentidos estaban, en realidad, atentos a atrapar al malhechor que quisiera copiarse de algún machete, o a aquel que intentara, a tontas y locas, buscar ayuda en el compañero más próximo, que siempre estaba lejos, ya que Rodríguez dividía la clase en seis temas.
Dios había escuchado tanto ruego, se había apiadado de nosotros y del resto de las divisiones que lo tenían a cargo de su materia. “El inmortal”, como lo venían llamando en secreto innumerables camadas de alumnos del Nacional 23, estaba enfermo, y con ello, decenas de chicos habían resucitado: el milagro de aprobar biología era posible.
_ ¿Alvarez?
- Presente, señorita – respondió, bajo la hipnosis de aquellos labios rojos, el primero de la lista.
La verdad es que era muy bonita la nueva profesora. Desde el día que le pegó el bife a mi viejo comencé a buscar cualquier excusa para ir al club con el deseo de cruzármela por el barrio. Se me fue tornando una obsesión que se acentuó el día que entró al aula y supe que la tendría frente a mí, al menos, tres horas por semana. A partir de aquel momento, biología se transformó en mi materia favorita. Estudié denodadamente cada lección que ella explicó, y a la clase siguiente, siempre era el primero en levantar la mano para contestar sus preguntas. Creo que a partir de la cuarta clase ella comenzó a mirarme de una manera distinta. En un juego para el que tuve que reunir muchas agallas, decidí que la miraría a los ojos tiempo completo, hasta que ella lo notara, y lo notó.
Evitaba mirarme, y cuando yo levantaba la mano para responder me decía: “usted contesta siempre, deje que participen los demás”. Seguí estudiando y seguí levantando la mano, hasta que llegó el día del examen de fin de año. Estaba preparado como nunca lo había estado para una prueba y no me asustaron las veinte preguntas que nos planteó. Me extendí tanto en las respuestas que cuando sonó el timbre del recreo aún me faltaban responder tres preguntas. Le pedí a la profesora continuar bajo su supervisión, pero de nuevo, sin mirarme, me dijo que el tiempo se había terminado para todos.
En caso de tener todas las respuestas correctas, a cincuenta centésimos por pregunta, calculé que nunca iba a llegar al nueve que necesitaba. En el recreo me acerqué hasta la sala de profesores y pedí hablar con ella un minuto.
- Ya le dije, Panzotti, el examen terminó.
- Es que necesito un nueve, y no sé si llego.
- Se hubiera acordado antes. Ahora, discúlpeme, tengo que ir a otra clase.
Cuando nos devolvió el examen y vi que me había sacado un ocho cincuenta quise llorar, pero aguanté estoico. Esa mañana ella tenía puesto el mismo vestido beige con flores rojas que había traído el día que llegó al colegio, los mismos zapatos y el mismo rojo en los labios. Quise hablarle, pero mirándome fijo a los ojos se negó a escuchar mis súplicas.
- Panzotti, éste no es el momento ni el lugar – susurró arqueando las cejas.
Quedé atónito, intentando comprender aquella frase. Fui hasta mi banco y estrujé lentamente aquella prueba, pensando cuál sería el momento, y cuál el lugar. A la tarde, en casa, le comenté todo al desenfadado de mi hermano mayor, que sin titubear me dijo: “¿No me dijiste una vez que sabías donde vive? Esa mina quiere que vayas a la casa. Hacele caso a tu hermanito” me palmeó el hombro y se fue con el mate a la cocina. Una vez, poco antes de que se presentara como profesora suplente, la había seguido sin que se diera cuenta; vivía justo atrás del club.
Fui a preparar el bolso para irme a entrenar al Vélez con el consejo alocado de mi hermano dando vueltas en la cabeza. En pleno entrenamiento, en el partido que jugábamos titulares contra suplentes, me quedó la pelota picando frente al arco que estaba de espaldas a su casa. Nunca supe si lo hice adrede, pero le pegué tan mal a aquella pelota que pasó por arriba del alambrado y fue a dar, calculamos todos en ese momento, a la casa de la vecina. Cuando terminó el entrenamiento, el técnico no me dejó escapatoria.
- Dale, burro, vos la colgaste, vos la vas a buscar.

Salí corriendo seguro de lo que iba a hacer, pero cuando estaba dando vuelta a la esquina, a treinta metros de la casa de Rojas, fui aminorando el paso. La presentación de la profesora, el vestido beige, los labios rojos, la pregunta dieciocho y el consejo de mi hermano me pasaron por la mente como una película. Mis pasos se fueron acortando y transpiré más en ese momento que cuando hicimos la entrada en calor. Me detuve frente a la puerta de madera, acomodé un poco mis rulos, tomé aire y toqué el timbre. Estaba más bella que nunca, con una camisola blanca y una pollerita de jean. No recuerdo si tenía puesto algo en los pies.

- A buen entendedor, pocas palabras, Panzotti – me tomó de la mano y me llevó sin rodeos hasta su cuarto.

* "Rojas", forma parte de "Diecisiete", el libro de cuentos, relatos y crónicas breves que se va a presentar el 5 de diciembre a las 18 horas en el Centro Cultural Tiempos Modernos, ubicado en Aristobulo del Valle y Caseros, Florida (a dos cuadras de Pte Saavedra y dos cuadras de Av Maipú). "Diecisete" tendrá en cada texto una ilustración de Eliseo Subiela (h).

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Les iluminaba el sol...al amanecer de los tiempos...lo comtemplaban con admiracion y veneracion...nunca se iba...ni desaparecia....y ellos orgullosos lo consideraban un pequeño regalo de su Dios... El Sol

Chus Canal

Algo en lo que pensar - Chus Canal

Os diré también lo que aprendi sobre el amor.

Ya he dejado de buscarlo, antes cuando era joven lo buscaba con ansia y desesperacion, lo buscaba en los sitios mas raros que os podeis imaginar, lo esperaba desde pequeña, lo seguia en los libros romanticos, esperaba a mi principe azul pero yo creo que entonces estaba en vias de extincion, no encontre ninguno y si lo encontré fue para perderlo rapidamente. Ahora en mi madurez me considero " Singel" y casi soy feliz asi, ahora que soy demasiado mayor para ser joven y demasiado joven para ser mayor, me conformo con menos...el amor...me quedan los recuerdos y las risas, el primer beso, el primer te quiero que le dije a alguien. Una vez un hombre de esos que se llaman sabio me dijo que se empezaba a querer a partir de los 30 años, no le dije nada, yo ame a un hombre a los 27, lo demas rollos, yo creo que el amor no hay que buscarlo, pienso ahora que llega como la primavera, cuando menos te lo esperas.

Preseleccionados del 2° Concurso de Microrrelatos "LNFV"

http://concursolanave2.blogspot.com/2009/11/lista-de-textos-preseleccionados-por-el.html

El jurado ha dado a conocer el listado de los preseleccionados del 2° Concurso de Microrrelatos "La Nave Fue Y Volvió", si querés conocer quienes son solo tenés que hacer click en el link de arriba. Falta menos para conocer a los ganadores, esto será el 1° de Diciembre de 2009.

“Bilis Negra” un libro destinado a no pasar desapercibido

Reportaje a Silvana Torres

Por C. Pablo Lorenzo

Seleccionada por el Programa Mi Primer Libro Género Poesía 2009

“Bilis Negra, Poesía Oscura”

Es difícil poder enfocar una conversación dentro del ámbito distendido de las reuniones del Taller Literario Municipal, que se dan los sábados por la tarde, ahora con base en el Pizza Express frente del casino, y después de muchas ubicaciones anteriores: El viejo Centro Cultural Ravallo cuando estaba en Alberdi, los ya cerrados Café Java y El Portal, el Nuevo Ravallo de la calle Tucumán, La Biblioteca Popular Municipal Sofía Vicic De Cepernic, una casa particular del Barrió de Prefectura, otra de los 400 Departamentos, el Teatro Municipal, el Café Central … en el camino de este derrotero itinerante, no se cuando, Silvana Torres se acercó al grupo, creo que fue cuando hacíamos radioteatros y la distensión se acrecentó, en parte porque Silvana es una mujer con muchas ideas y mucha de ellas tan descabelladas como las del Coordinador convertido en entrevistador de este reportaje.

Pesé a las intervenciones, acotaciones de los demás talleristas, y el bullicio propio del bar, Silvana Torres pudo aclarar que la elección del título “Bilis Negra”, viene de una voz griega clásica μέλας "negro" y χολή "bilis" que representaría el mal de la melancolía o la depresión, el cual pidió prestado para darle un marco a sus poemas, su obra fue seleccionada por el Programa Mi Primer Libro Género Poesía 2009, que dota de una edición de 500 ejemplares al autor y que organiza la Municipalidad de Río Gallegos, la Dirección de Cultura y que es coordinada desde la Biblioteca Popular Municipal Sofía Vicic De Cepernic.

También dijo que su poesía no sólo nace de experiencias personales sino la de otros que trata de canalizar mediante la literatura a modo de exorcismo, por eso es reacia a definir a su libro simplemente como catártico con contenido social que fue la impresión que me dio en la primera lectura, lo que se encargo de hacerme notar que la supuesta dicotomía que se presenta entre lo personal y lo social no es tal, según Silvana “Parece haber un abismo pero en realidad todo tiene que ver con todo. La cuestión social te afecta en lo personal.”

Entonces al definir su libro expresa que se trata de una amalgama entre “lo personal y lo catártico, sumado a reinterpretaciones de catarsis ajenas que una absorbe.”

Cierto grado de curiosidad genera la fusión entre poema e imagen, lo cual explica procede en principio de una influencia familiar y de elección artística personal: “El dibujo forma parte de mi vida” dice con un convencimiento y seguridad poco habitual.

Su trayectoria literaria no es muy extensa, incursionó por la novela, el radioteatro, el cuento, pero es en la poesía donde encontró la voz que precisaba para hacerse oír, se nota en sus versos una entrega excesiva, algo raro dentro de la literatura local, se ve el esfuerzo, y el algunos poemas es evidente una desnudez de sentimientos que apabulla “… todo proceso creativo lleva un esfuerzo, estás creciendo, uno debe aceptar el pasado, el vínculo con el pasado, y mi libro lo considero como un trabajo terminado.”

Con referencia al impacto de haber sido seleccionada entre varios poetas locales dijo que “El trabajo que se reconoce siempre es bienvenido, es como si te dijeran ‘piba estás en el buen camino, seguí así que vas bien.’”

Volviendo al título, síntesis máxima de una obra, Silvana marca que “Bilis Negra” se define desde el prólogo donde se transmite la idea que un “artista tiene una herramienta para canalizar la energía negativa, transformar esa Bilis Negra a una forma positiva. Todo el arte lo uso para exorcizar al demonio de las ideas, que es torturante y te impulsa a la necesidad de escribir o pintar.”

En un tramo avanzado de la entrevista dijo: “He leído autores locales que me encantaron, y lo comparto y quiero que compartan mis opiniones, hay calidad, aprendí de escritores locales, …”

Como he marcado se trata de una Rara Avis de la literatura local, y Torres se encarga de dar luz sobre este tema en cuanto al arte de su poética: “Mi obra se diferencia en que no cae en los tópicos comunes del paisaje, ni de la mata negra, ni del viento, se enfoca en algo más subjetivo, es la subjetividad que hace posible bucear por el interior, esa visión me la dio la forma de vida de Rio Gallegos que es bastante distinta a otras partes del país, esa introspección la desarrollé viviendo acá, tengo trece años viviendo en la ciudad, y veinte visitándola, aprendí de la ciudad, del clima, su forma y estilo de vida, es esa introspección la que me ayudó a soltarme. Río Gallegos representa el aprendizaje, el bucear en lugares oscuros para poder sacar mi poesía.”

No queda mucho que agregar a éstas últimas palabras salvo algunas más de su autoría como: “El arte es el único medio de ser yo misma, de existir, de sobrevivir a la ruina de los sentimientos y del cuerpo, es mi ofrenda de amor.”

De esa niña de nueve años que ganó un libro, “Platero y yo” de Juan Ramón Jiménez, en un concurso literario de escuela, esa que escribía a escondida con la puerta cerrada, a la mujer seleccionada por el Programa Mi Primer Libro Poesía 2009 hay tal vez un espacio grande, miles de vivencias, dolores, amor, desamor, ausencias, miedos pero que trata de afrontarlos con su “Bilis Negra”, por que cuando mostramos nuestro interior a los demás, cuando hacemos a los lectores participes de los sufrimientos y las alegrías propios, pasa a ser algo de todos y ese es el destino del libro que publicará Silvana Torres y que está destinado a no pasar desapercibido.

Niños en Halloven

El rostro de los niños refleja lo felices que son en Halloven. Y no les importa de donde viene esta fiesta, por que ellos solo están para divertirse. Como extraño ser un niño... Y que pena que no teníamos Halloven.
Pero de todos modos me puedo divertir con mis sobrinos.

Trabajando en los talleres VI

Sábado 31 de Octubre. Mi primera publicación en el Periódico



Una vez trabajado el texto, se lo lee y se lo corrige nuevamente. Con un poco de suerte, él escritor principiante puede públicar su trabajo en el diario local. O sacar un segundo lugar en un certamende cuento corto.

Si están aburridisimos, de cantando por un sueño, apaguen la telé. Lean un buen libro, que no les importe el autor. Tomen sus lapiceras y a escribir que no es tan difícil

Trabajando en los talleres III

La primera clave es no enojarse con el director, porque él esta para ayudarnos.
La obra una vez leída, es desarmada, los finales se cambiados, y se ven todos los puntos de vista. Esto siempre resulta doloroso para el escritor que ama su obra.
Una vez logrado el objetivo se arma nuevamente el texto.

Ejemplo de un trabajo hecho en un taller literario:


Viaje Inusual
La novia del Ejército
(La historia mujer que quiere a vengarse desde el más allá)
Escribe: Jaime Coliboro
En la colimba conocí, la historia de la novia del Ejército. La misma tenía dos versiones.

El accidente
Varios años atrás, un conscripto tenía una novia. Cada vez que le tocaba vigilar en la casilla, que daba hacia la Ruta Nacional Nº 3. El muy pícaro le hacía el amor. Por eso él siempre pedía la misma casilla. Pero una noche hubo un cambio de guardia. Cuentan que la muchacha venía con un vestido blanco, para insinuarle casamiento. El nuevo soldado de guardia gritó: “¡Alto! ¡Quién vive!”. La chica pensó que era una broma y corrió hacia su amado, diciendo: “Soy yo, amor. ¡Dejá de jugar!”. Pero el vigía se puso nervioso y disparó.
El asesinato
La segunda, en cambio, es más atroz: un soldado de rango superior sabía lo que pasaba en la casilla. Entonces ocupó el lugar del novio y se aprovechó de la chica, a quien mató luego de un tiro en la cabeza. De todo esto quedó el fantasma de una novia vengativa, que hoy se aparece, por las noches, para asustar a los guardias incautos.
El extraño suceso del soldado Ramos
Esto paso, cerca del polvorín. Como ya sabemos, con el tiempo la casilla fue retirada y en su lugar creció el pasto. Era tan malo el sitio que, cuando llovía, parecía un verdadero pantano. Pero una noche de 1995, el perro de la guardia, un pastor alemán, se puso como loco. Cuando miré por los binoculares, vi en el lugar de la casilla algo de color blanco, que venía avanzando por el pastizal.
En la guardia del polvorín, éramos cuatro, por eso nos dividimos en dos equipos. Un equipo cubría y rodeaba por un lado y el otro iba de frente y al choque. Mirando a la extraña figura, lo primero que hice fue largarle al pastor alemán. Mientras nos acercábamos, fusil en mano, sentí miedo al no oír al animal. Al llegar, nos encontramos con el cadáver del pobre perro, que presentaba un agujero, en las costillas, que traspasaba el cuerpo de un lado a otro. Rápidamente le pregunté a los demás, si habían visto algo. Muy asustados me dijeron que algo muy veloz había pasado por el medio de ambos.
Llevamos el cuerpo a una sala médica, lo pusimos en una mesa y lo miramos mejor. No había sangre en la herida y no se veían los órganos internos. Un superior nos preguntó que había pasado. Y yo le respondí: “No vimos ningún destello ni escuchamos el ruido de ningún arma”.
Finalmente, el perro quedó en la sala, y nuestro superior nos ordenó no comentar el incidente.”

Trabajando en los talleres II

El escritor principiante se presenta frente al maestro. Se lee en voz alta el texto y luego se trabaja lentamente y paso por paso.

Ejemplo de un primer trabajo.

Los payasos diabólicos
Finaliza El día de Todos Los Santos. En un pequeño departamento en la ciudad de Tijuana, un padre cobija tras las mantas a su querido niño.
-Toma Andresito aquí te dejo este payasito que te compre en la feria.
-Gracias, te quiero.
-Yo también mijo, ahora a dormirse… ¡Que los diablos rondan!
-¡Papa!
-Le compre uno igualito a tu hermana pero se lo voy a dar mañana.
El destello de un relámpago se hace sentir por la ventana.

A tres calle de ahí. Un hombre vestido de traje negro charla con un vendedor de autos.
-Voy a olvidar que eres francés, hombre. Este Lamborgini te lo dejo a un precio razonable,
¡Pero si no te gusta tendrás que devolverlo!
-Me lo llevo.
-¿No vas a preguntarme porque lo devuelven siempre?
-No
El vehículo avanza suavemente por el pavimento. Mientras el vendedor de autos se rasca la cabeza, y le cae una lagrima al saber que su negocio término como un nuevo destello cercano.
Una niña camina por el pasillo oscuro refregándose la mano por los ojos. Siente que su padre no fue a darle su beso de las buenas noches y quiere verlo antes de dormir.
La puerta esta entre abierta. Otro destello silencioso se escapa por las paredes. La niña dentro al cuarto. Su padre esta junto a su hermano sobre la cama.
-¡Papi mi beso!
El hombre se da vuelta. Su desfigurado rostro semejante al un arlequín emitió con una voz con chirriante propósito.
-¿Quieres el besito de las buenas noches?
El grito de la niña es oído en la calle. Los relámpagos aumentan pero la lluvia no cae.
Ella corre desesperada del cruel payado que la persigue. El se burla y exagera su respiración imitando a la pobre infante que esta apunto del infarto. Ambos bajan las escaleras emitiendo todos los chillidos de auxilio y terror posible. Nadie la ayuda.
La puerta pronto se vuelve un obstáculo que no se abre por seguridad. Solo que esta vez el peligro esta adentro.
La niña se acurruca en un rincón cerca de la puerta y pide Dios que su madre la salve.
-Es inútil rezar, tu dios no va a salvarte… dame un beso.
Una patada abre la puerta instante, y un arma es apuntada al cuello del agresor.
-No te muevas
Pero al más mínimo movimiento, el hombre del traje negro disparo dejando un enorme charco de sangre,
-Te dije que no te movieras.
La niña empapada en sangre no sabe que decir.
-…Pap…
Rápidamente una criatura salta por las escaleras. El arma cae. Pero un veloz movimiento de manos hace que el chico quede de espaldas al piso. El francés desenfunda su arma de reserva y lo fusila de varios disparos.
Entre sus brazos, el se lleva a la pequeña.
-¡Mi mamita, aun esta adentro, mi mamita!
Un ruido de cristales rotos los hace mirar hacia arriba. Y ven caerles encima un nuevo arlequín. Todos ruedan por el por el piso.
-Quiero a mi hija maldito.
La mujer lo agarra del cuello. Con una mano libre, él toma un cristal del piso y se lo entierra en la nuca.
Su rostro deja de sonreír. Unos disparos extras terminan el trabajo. O al menos eso creyó.
Una bilis oscura sale del cuerpo de la mujer. El sujeto se levanta y revisa el estado de la niña.
Otro destello se ve entre las nubes. El breve flash, muestra una forma triangular flotando silenciosamente.
Ambos se suben al vehículo. El busca su teléfono portátil. La pequeña ve hacia el asiento de atrás.
-¡Hay un fantasma en el auto!
-Descuida pequeña. La mujer me vino con el auto.
El triangulo volador se mueve sobre el cielo de Tijuana. Un hombre en un Lamborgini lo persiguen. Y sin querer, una pequeña inocente, empezó algo que muchos llaman un viaje inusual.

Trabajando en los talleres

Generalmente el habito de escribir, se desarrolla solo. Pero llega un momento en que el nuevo escritor, necesita ser evaluado por otros que no sean de su entorno. Aquí es donde dentran los talleres literarios.

Están los talleres privados, donde uno tiene que poner un moneda para ser evaluado y dirigido por el director.

Tenemos el taller de amigos, como el de Pablo Lorenzo, que es un lugar para intercambiar ideas, libros, se hacen entrevistas y se planean ejercicios que agilizan la mente del nuevo escritor.

Uno de estos ejercicios consiste en una pequeña obra teatral donde todos participan.

Como así también se participa en la creación de la pagina del taller.

Por ultimo tenemos el taller serio. Con la ayuda del director se trabaja redondamente en la obra.

Un ejemplo de esto, es el taller de Carlos Bessuain. Que se encuentra en el segundo piso del complejo cultural.

El principiante solo tiene que acercarse.